El PP es ahora el Partido de Pablo

En abril de 2016, Alberto Ruiz-Gallardón tuvo una premoción: “El sucesor de Mariano Rajoy será Pablo Casado”. No lo decía el exministro de Justicia y exalcalde de Madrid por decir algo. Lo dijo muy serio y convencido, y los demás comensales que le escuchábamos en el comedor de la terraza del Hotel Mencey nos quedamos en silencio, esperando alguna otra revelación. Era el período de interinidad en que Rajoy no conseguía atar la investidura por el obstinado “no es no” de Sánchez que marcaría para siempre el destino político de ambos, pues Sánchez fue expulsado a los infiernos del PSOE y logró burlar al barquero de Hades y regresar a Ferraz, pero Rajoy terminó sus días, recientemente, fruto del retorno de su adversario, que se convirtió en el actual presidente. La política es un galimatías como este, en el que los sucesos y los sucesores suelen contradecir todas las cábalas establecidas. Adivinar que Sánchez jubilaría a Rajoy dos años más tarde de aquel almuerzo y que en el seno del PP se abriría un proceso de primarias en el que la todopoderosa vicepresidenta Soraya Sáenz de Santamaría resultaría desplazada por el joven vicesecretario de Comunicación descubierto por Aznar, no era sensatamente posible. Gallardón no previno todos los extremos de la encrucijada, pero sabía que Rajoy estaba próximo al desenlace de su carrera y no dudó en que el delfín sería el veterano novicio del PP, que había conseguido aunar las dos almas del partido, la de Aznar y la de Rajoy.

Anoche, una vez despejada la incógnita, el PP, el Partido de Pablo, se recuperaba del sorpasso del niño aventajado que había desafiado la ley de la gravedad entre Soraya y Cospedal. De la noche a la mañana, la política española es un templete con columnas de un Pedro, dos Pablos y un Alberto. Sánchez, Casado, Iglesias y Rivera guardan similitudes generacionales que macronizan a este país en una suerte de duelo de clones. Faltan cariátides en la primera fila de esa acrópolis, como Arrimadas, Cospedal, Lastra o Irene Montero. Pero la evidencia, desde este fin de semana, de que una etapa terminó y comienza un ciclo remozado de líderes de nuevo cuño y edades parejas salta a la vista. La despedida de Rajoy, en el Congreso de la circuncisión, hacía presagiar el salto generacional que se le venía encima al PP, un partido entrado en años con recelos de juventud. Así que Gallardón lo vio venir. Casado es buen orador y tiene obstáculos de sobra por delante. Si Sánchez reúne todas las elecciones en una y convoca urnas en mayo, España será un espectáculo político europeo de primera magnitud. Ahora es un país bajo el foco por las cintas de Corinna que amenazan estremecer los cimientos monárquicos del Estado. Pero el rey, que tiene 50 años, es el más viejo de todos. Pues Pedro Sánchez tiene 46; Pablo Iglesias, 40; Albert Rivera, 38, y Pablo Casado, 37. El pibe es el del PP, donde los votos tienen la media de edad más elevada.

Desde el 11-M, España perdió el miedo al tedio. Y no hay día en que no nos sorprenda un acontecimiento político o social que nos depare la alarma correspondiente. Citábamos las grabaciones de la amiga entrañable del rey emérito, suficiente carga explosiva para mantenernos en vilo durante las vacaciones y la rentrée política que conduzca a las elecciones dentro de diez meses.

El paraíso no existe. Este país vive cómodo en el infierno, asistido de odios cervales y venganzas protervas. La política es ese lodazal, la macabra política no conoce paños calientes. Pablo Casado acaba de entrar en el comedor de las vísceras. El PP se enfrasca en la batalla sin cuartel con Ciudadanos y el PSOE, empitonado por las encuestas que le dan mal. En todas las latitudes del Estado se ha abierto una cacería por el voto de centro, y las islas no son ajenas a esa confrontación.
El mismo día y casi a la misma hora, el candidato de CC, Fernando Clavijo, acaba de asomar la cabeza. El nuevo estado de cosas no invita a la relajación. Es probable que el resto de formaciones comience a activar la maquinaria de candidatos para no quedar rezagados en esta maratón de diez meses. Quedamos a la espera de conocer los carteles de todas las siglas. Pero el patio está revuelto. La agitada política no se toma un minuto de descanso. Pablo Casado excita el panorama preelectoral y apaga las nominaciones de Clavijo y de quienes se aireen a estas horas. La novelería del canario la estimula la tele. Esta es la cuestión. Cada cromo nacional tiene su cuarto de hora catódico. Los partidos locales, preteridos por los medios de ámbito nacional, confunden su norte si persisten en las viejas costumbres convencionales. Esta vez concurren más fuerzas que nunca, seguramente bajo una nueva ley electoral imprevisible, y no es remota la posibilidad de que en mayo el tanque del PSOE esté al límite de combustible y las elecciones, por primera vez, se unifiquen en el casino y los partidos se lo jueguen todo a una sola apuesta.

Este país merece una pausa, un alto el fuego, una tregua. Pero ahora que los disparos de la Gesta de Nelson resuenan en la ciudad como una recreación teatral de un tiempo de guerra, es inevitable girar la vista hacia La Laguna, donde hay una continua invocación al drama político en esencia. No hay municipio que contenga tantos elementos beligerantes y conflagrativos en la política española ahora mismo como la arcadia de CC en Aguere. Genuinamente, es un clásico de todos los escenarios políticos de las islas. Lo que acontezca en la Laguna en los próximos días tendrá una repercusión directa en los meses y años venideros en toda Canarias. Como el epicentro de todos los sismos, su poder de influencia reside en su capacidad de irradiar toda su fuerza telúrica. Si la censura se consuma, estaremos en otra representación radicalmente nueva. Cambia toda la tramoya de la política tinerfeña y autonómica de un modo inédito. Si se aborta, por enésima vez, el asalto de la oposición, el que resiste gana. Pablo Casado habrá oído hablar de La Laguna y tendrá noticias de su potencial imaginativo. No ha dejado de surtir escándalos de toda calaña. Y es sintomático que el día que irrumpe Casado, hasta en La Laguna se pregunten qué va a pasar.

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El ‘trumputismo’

El trumputismo define bien lo que está sucediendo a nuestro alrededor de un tiempo a esta parte. El trumpuntismo es la síntesis de la hipocresía general que preside la política en sus asuntos más domésticos y domina la escena del desagüe internacional. ¿Quién, en su sano juicio, acierta a comprender el cariz de los grandes acontecimientos, la distinta visión de los asuntos de Estado del mundo en cada polo donde se erigen las grandes potencias? ¿Y quién, en menor escala, en España, en estas islas, se encuentra en condiciones de interpretar, con ciertas garantías de coherencia, los movimientos habituales de nuestra clase política tan variable y, en especial, de la que se retroalimenta en el poder? La política mutante se ha impuesto a todos los cánones anteriores. Pensar lo contrario de lo que se opinó ayer ha dejado de ser una extravagancia. Nada es, ni ha de ser -para el nuevo dogma de la moderna frivolidad política vigente- inamovible, no ya líquido, como se ha dicho hasta la saciedad desde que se le ocurrió al polaco Zygmunt Bauman, sino torrencialmente contrapuesto y contradictorio, disruptivo y cínico, voluble y disímil hasta lo irreconocible. Estamos, de ser así -y me temo que lo es- ante una degeneración irreversible de los principios éticos del modelo de convivencia clásico y de gobierno que nos habíamos dado tras la Segunda Guerra Mundial y, en nuestro caso, desde hace cuarenta años en que la democracia sustituyó formalmente a la dictadura.

El trumputismo es esa cómica rueda de prensa al alimón de los presidentes de EE.UU. y Rusia, ayer, tras una cumbre esperpéntica a solas de Donald Trump y Vladímir Putin. ¿De qué hablaron durante más de dos horas los líderes con menos credibilidad del planeta, el uno un bocazas sin criterio formado acerca de asunto alguno, y el otro, un falso consumado con notables tendencias cainitas que ha dado pruebas de cinismo y frialdad incompatibles con la democracia más elemental, en la que no cree pero acepta como mal menor? De nada. El trumputismo es la política de la nadería, de la simplonería, de la estulticia y la estupidez, que es la que se ha impuesto tras décadas de cultura política ilustrada. Un juego de pelotas. Porque es un alarde de macho alfa encarnado en Trump y Putin, pese a la era de feminismo en alza y de igualdad en las formas y el lenguaje y en los derechos y hasta en el contenido de los piropos. Es un juego de pelotas porque el tándem supremo se ha reunido tras el Mundial moscovita, y en la conferencia de prensa Putin le soltó a Trump: “Señor presidente, usted ha dicho que la pelota de Siria está en nuestro tejado, y que hemos organizado exitosamente el Mundial. Ahora, la pelota está de su lado”, y le entregó el balón oficial de la Copa que se llevó Francia, entre los saltos de alegría de Macron en el palco de autoridades. Trump le lanzó el esférico a Melania, que lo recibió en primera fila como si fuera el cesto del presidente, para su pequeño Barron, el niño de mirada triste.

Putin tiene fama de exterminador y es el patriarca del ciberataque. En la cumbre bilateral de Helsinki, los dos amigos de la entente cordiale menos ortodoxa de la historia, coincidieron a coro en que Rusia no interfirió en las elecciones de 2016. Trump no tiene inconveniente en llevar la contraria públicamente a sus servicios de inteligencia. Lo de Siria, lo de Corea del Norte, lo de Crimea… son temas para tener de qué hablar. Ahora que Europa es la “enemiga”, Putin es el “amigo” de Trump. ¿Qué dicen los chinos? Esos son más inteligentes y callan, pero no otorgan. Hacen. Se están haciendo los amos del mundo, los únicos que lideran la mundialización. “Estos son mis principios. Si no le gustan… tengo otros”. Y el sarcasmo de Groucho Marx se ha hecho realidad. El trumputismo es el trampantojo.

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Sánchez, en AVE y con gafas de cerca

Contra todo pronóstico, Sánchez va bien. La censura lo catapultó. En la política de héroes y villanos a que estamos abocados en la Europa y el mundo de hoy, el joven socialista presidente se está desenvolviendo con maneras de estadista virtuoso en mitad de una constelación de líderes, ciertamente, refractarios a los derechos humanos que tienden a la democratura, neologismo que agitan quienes se muestran más pesimistas ante el descampado de Occidente a Oriente en manos de gobernantes sin principios ni más ideología que el poder terrateniente de sus países. Sánchez ha erguido una estampa que reconforta en las cumbres donde ha debutado. España era un país de políticos bajitos que no hablaban inglés, como sucedía desde Franco a Suárez, con Marcelino Oreja, aquel buen ministro de Asuntos Exteriores que solicitó la adhesión de España a Europa y llevó el caso canario en África, disputando -pero no despuntando- en los foros internacionales por llamar la atención. Hasta Merkel, que era uña y carne con Rajoy, parece haber empatizado con Sánchez. Y este, usando la misma herramienta de inteligencia emocional, se las arregló para saltar la valla de su primera prueba con Trump: el jueves, tras conocerle en las sesiones de la OTAN, dijo : “Empatizamos”. La historia de la foto de ambos ha sido reconstruida con detalle, como en una incursión del cestista marcando al hombre. Simulando las tomas del VAR, se ha descrito el plano cenital de la escena: Sánchez busca a Trump en el corrillo de la OTAN, se aproxima por la espalda y este gira la cabeza para escucharle; el español ha logrado entrometerse entre el yanqui y el turco Erdogan, los interrumpe claramente y se adueña del plano, hasta lograr lo que quería, el presidente de los Estados Unidos le toma del hombro y él le sostiene el codo, cara a cara se saludan y se caen bien, es una escena afectuosa, que cellebra al fondo sonriendo la ministra de Defensa, Margarita Robles. Ya está. Sánchez en el Olimpo.

La política siempre fue una escenificación, pero ahora es una continua puesta en escena en toda regla, donde el secreto no reside tanto en el fondo como en las formas y los tiempos. Macron estrechó con ganas la mano de Trump en su primer encuentro, y le mantuvo la mirada como en una llave de judo putinesca hasta que le subieron los colores al del tupé bermellón. Y lo contó después: “Es que Trump siempre hace lo mismo, te atrae con fuerza agarrándote la mano y no te la suelta”. Si observamos la foto con Kim Jong-un, comprobamos, en efecto, que el magnate lo desarma con su truco infalible y el coreano, bastante simplón, pica como un novato. Otra vez, Trump le dio un codazo a otro colega extranjero para ganarle la posición y ponerse en cabeza del pelotón de líderes. Sánchez parece haber ido a la cumbre de la OTAN con la lección aprendida. Evitó hacer un ‘Zapatero’ (cuando no se levantó en el desfile al paso de la bandera USA) y le siguió la corriente al amo del mundo: subirá al 2% del PIB la aportación española a la Alianza Atlántica; lo hará con el tiempo, que es su arma favorita (llegó a la presidencia contrarreloj y sigue tejiendo y destejiendo el tiempo de llegar a las urnas). Acaso los votos escasos no lo dejen cumplir la promesa, pero queda dicho y el americano se ha ido contento con el español. Próxima cita en la Casa Blanca, siguiendo los pasos del rey. Ya verán.

Sánchez tiene el escenario lleno de calderos al fuego: Cataluña, la tele, el comején de Podemos, los restos de Franco y los muertos de las cunetas, el machismo de la Constitución y el calentón de Arturo Pérez-Reverte, los impuestos a los oligopolios, la sentencia de La Manada, la asignatura de Religión, nuestro arduo 75% y, ya en la hipérbole de la espiral, el escándalo de las confesiones de Corinna que profanan al faraón, en el serial de El ESPAÑOL que amarga el verano a toda la Familia Real. Como tiene los días contados desde el 1 de junio, su razón de ser es la de un presidente eventual que evite los charcos y convoque elecciones cuando le convenga. Nunca antes fuimos un país tan interino.

Rivera lamenta el fiasco de Rajoy, cuya imagen de político sin imagen le convenía. Ahora, Sánchez es la imagen personificada. Rajoy era la antítesis del hombre anuncio y nos había prohijado en su indolencia de plasma, dueño de sus indecisiones. Rajoy cayó por un cuarto de hora al vacío; si la sentencia del caso Gürtel se hubiera aplazado un mes y medio, habría tenido el impacto de una mosca contra el cristal que el caso Corinna acaba de romper en mil pedazos. Pero la travesía de Sánchez es la de una buena gesta que merecía su guion, y esta es la película. El joven exalero del Estudiantes encestó el triple de su vida y va “partido a partido” como buen ‘cholista’, según dicen. El hombre de la gesta y de los gestos lo está haciendo bien. Creo que es de justicia convenirlo.

Su arte será el de no gobernar y guardar la ropa, para quien actualice a Maquiavelo. Ahora le vemos pasearse por Europa, codearse con Macron y Trump como un colega, sonreír como si nada le perturbara, y abrirse puertas acertando en los temas de conversación: a Merkel le habló de La Gomera. Sánchez lo está bordando. Pronto se harán teorías de su talante, como aquellos exégetas de Zapatero que rizaban el rizo y la ceja a mayor gloria del líder. En la metamorfosis del presidente anidan recuerdos de Carme Chacón y de Borrell y todas las almas del PSOE que se quedaron a las puertas del cielo, y se reencarnan en su asalto. Esta vez hay algo que no se reduce al simple ‘turnismo’ de derecha-izquierda de la política española de los últimos 40 años de Constitución. Y esta es otra, le tocará el honor de celebrar en diciembre en el poder el aniversario más codiciado de la España democrática: la Carta Magna.

El éxito de Mr. Handsome (el Señor Guapo, para el Financial Times) no ha sido solo saber esperar (“En España, el que resiste, gana”, decía Cela), sino, además, saber apostar (“En España, el que arriesga, gana”, nos dice Sánchez). ¿Cuánto tiempo le durará el viento a favor y la bonanza antes de que explote el volcán de los catalanes, lo inunde todo el huracán ‘Corinna’ y se desate la ira de quien suceda a Rajoy el sábado en el PP? ¿Cuándo reaparecerá Rivera, que perdió el aura, pero no la paciencia?

Con Italia como está y la marea de estados populistas, hoy Europa es Alemania, Francia y España y poco más. Sánchez es el presidente de la cuarta potencia europea. Y no lo está haciendo mal. Pero viaja en AVE. Política de alta velocidad. Ese es el riesgo. Sánchez necesita gafas de cerca, y no las de sol con que le fotografió en el Falcon del presidente el periodista Miguel Ángel Oliver, secretario de Estado de Comunicación. Sánchez va bien, pero vienen curvas.

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Cuando a Chile se le cayó el cielo encima

¿Por qué Chile hoy aquí? Mi intención no era otra que regresar al 73, contar qué era de nosotros entonces, sin Internet ni cosa que se le pareciera, imbuidos del Chile de Allende y de Pinochet. Pero llega el ministro astronauta a la isla y me distrae. Claro, Chile tiene telescopios… Por eso esta divagación.

El chileno Gonzalo Rojas, que adopté de poeta de cabecera hace años, entre otros -poetas-, habla del desierto de Atacama, adonde huyó por amor, y allí se yerguen los telescopios que se disputan el podio con los nuestros, el trono y el tronío de la astronomía, que ostentamos gracias al Grantecan. Quiero hablar de Chile, aunque sea mínimamente.

Pe(d)ro Duque preside hoy la cúpula del IAC en Tenerife, el día de la noticia del descubrimiento de material “probablemente” orgánico fuera de la Vía Láctea por un equipo de astrónomos liderados por Ana Monreal, que es de la casa. Yo pensaba hablar otro día de esto. El poeta nicaragüense Ernesto Cardenal posó su mirada sobre el cielo hondo y orondo, en su Cántico cósmico que leyó en La Laguna y nos preguntó, “¿y las galaxias hacia dónde van?”. Una clase de preguntas que rara vez respondería un ministro, salvo este Duque del Gobierno de Sánchez, que sabe de lo que habla en el Consejo Rector de esta mañana, porque es del gremio. Un astronauta no es nada político, como Nicanor Parra -chileno- era antipoeta, matemático y físico como Hawking, al que Rebolo reveló las últimas noticias de sus agujeros negros en la misma sede lagunera donde hoy preside Pedro Duque la reunión. Nuestro ministro de Ciencia se las tiene que ver con Chile tarde o temprano. Canarias se juega el oro de esa Olimpiada, y Chile, con la que nos llevamos bien -y a cuyos poetas adoramos- es nuestra competidora, como rivalizaban Parra y Neruda, que eran cuña de la misma madera: chilenos los dos.

Contemplamos las estrellas, porque hemos ido perdiendo el interés por los temas terrenales, los de comer y sembrar. Y nos volvemos poetas, nostálgicos, románticos, astrónomos o diletantes porque el día a día ha bajado de nivel, o porque hace calor. La política se ha devaluado. La crisis nos ha dejado su vitiligo, pero ya no acojona. Y nos aliamos con los poetas, de los que nadie se acuerda, por el rubor de ser lectores de versos y no de novelas negras, que es lo que viste. Un domingo, lo más razonable es comenzar a leer el DIARIO por El Perseguidor de Eduardo García Rojas, donde están las estrellas de las letras, como Ángel Sánchez, poeta, novelista, ensayista y antropólogo. Ya dije que quería hablar de Chile, de cuando la cultura no era clandestina frente al poder, ni este auge de la banalidad la trivializaba. Mi tema hoy era Chile, pero la culpa es de Pedro Duque, que viene a Canarias, la Atacama de Europa.

A Parra lo condenó la foto de un té con la esposa de Richard Nixon. La cultura ha tenido una relación difícil con la política. Los artistas -los de la ceja de Zapatero, en su día- han tenido gestos de complicidad con algunos políticos. No siempre acabaron bien los matrimonios de artistas y políticos. Pero este Gobierno de Sánchez, en el que viaja a bordo un astronauta y predomina un aire kennedyano de cielo abierto, parece que reconcilia a unos y otros. Nos queda poesía para rato ante la deriva de la política patán de los Trump, Salvini… Pero, con ocasión de Allende, hasta los poetas se congraciaban con los gobernantes. Eso ya quedó lejos, si bien ahora salta la noticia, casi inadvertida, de que han condenado a los autores de la muerte salvaje de Víctor Jara -que escribió un poema cuando lo iban a martirizar- y piden la extradición de Estados Unidos del militar que lo torturó y mató. Por eso hoy quería hablar de Chile, y casi lo consigo.

 

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Del cielo de La Palma a la cueva de Tham Luang

Uno de los tópicos que señalan al buen isleño es la hospitalidad -tan ponderada en los recetarios turísticos-, la actitud de recibir y complacer a los huéspedes. Una cualidad que tiene sus inconveniencias y que en el continente es menos común. Hay una satisfacción personal -hasta cierto punto aduladora- en el acto de acoger a visitantes renombrados, como parte de una manera agradecida de ser. Nos complace cultivar esa admiración reverencial hacia grandes visitantes foráneos (y a veces no tan foráneos, pues al paisano que se fue y vuelve esporádicamente también le aplicamos el protocolo), una tradición nada atávica -el aborigen no celebraba el encuentro por regla general-, que se fue consolidando y ahora comienza a remitir. Es bien cierto que nos hemos beneficiado del cruce de culturas que ello significa.

Nada más natural que dar la bienvenida y atender como se merece a aquellas personas y personalidades de fuera que nos tienen en cuenta. Vienen a vernos, qué bien, gracias. En las ciudades continentales, como digo, es un fenómeno menor, esa clase de cortesías no abunda y los excursionistas, por razones obvias, pasan desapercibidos. En nuestro pequeño mundo insular, el recién llegado sigue siendo noticia. Y creo que nunca deberíamos perder esa buena costumbre de hacer sentir afortunado al visitante en nuestro presumible paraíso, aunque el mito nos condene y en ocasiones obre en contra de nuestros intereses. Fin del exordio.

En realidad, hoy yo no iba a hablar de esto, sino, acaso, colateralmente. Mi tema, es cierto, tenía que ver con viajeros y viajes, con islas y continentes, y pretendía, además, dedicar unas líneas a los niños de la cueva tailandesa que nos parten el alma estos días mientras se descubre la manera de evacuarlos con vida. Todo está unido por el hilo de la imaginación. Julio Verne era capaz de viajar a los más remotos confines sin moverse del escritorio -además de hacerlo de verdad en sus barcos muy a menudo- llevado de ella, la imaginación. Así, concibió una serie prodigiosa de Viajes extraordinarios, y nos dejó novelas premonitorias como De la Tierra a la Luna. En su escalada a las cumbres del Roque de los Muchachos a ver la estrellas, el Nobel peruano Mario Vargas Llosa afirmaba el otro día haberse sentido como “un astronauta que se pasea por el cielo rugoso de la Luna, entre cráteres gigantescos”, no sé si alertado de que en esa misma cresta de la isla, y dentro del mismo gran telescopio considerado el mayor del mundo, estuvo antes el primer hombre que pisó nuestro satélite natural, Neil Armstrong, en una visita que, naturalmente, recordaremos con ese hobby tan isleño de conmemorar a los huéspedes célebres.

En la atmósfera diáfana del santuario de los ojos telescópicos que miran a Dios, el escritor sintió que respiraba el aire puro de Arequipa tan lejos, sin embargo, de su tierra natal, y en ese estado de arrobo se dejó tentar por las preguntas más trascendentales, como el infinito o la eternidad, a trece mil millones de años de distancia del origen del universo, plantado sobre la cima de una isla volcánica como el principito galáctico de Saint-Exupéry, el cuento maravilloso publicado hace ahora 75 años. “¿Han llegado los astrónomos a encontrar vida, o síntomas de vida, en algún otro astro del universo?”, preguntó. “No, en ninguno”, fue la respuesta de Rafael Rebolo, pero quedó en el aire, también nítida, la sospecha de que tales parientes “venusinos” pueden aparecer en cualquier momento del futuro. En el inmenso silencio del lugar, le asaltó la pregunta más escalofriante: “¿Qué posibilidades hay de que el pequeño planeta Tierra desaparezca por el impacto de un aerolito más grande que el que cayó en Siberia?”. Muchas y pocas, pues nunca antes ocurrió una hecatombe total de esa naturaleza.

¿Fue fruto del azar todo esto o es obra de un ser superior dotado de infinita sabiduría? La experiencia de Vargas Llosa en el Observatorio de La Palma -donde tomó conciencia de tener encima de su cabeza el orbe colosal de todo lo existente- le hizo escribir en su inventario del viaje, en El País: “Creo que en los dos días apenas que pasé allí he aprendido más cosas que en todos los otros viajes que he hecho en mi vida” (Sin duda, una hermosa manera de devolver el regalo de la visita). La conclusión a la que llegó -el mayor uso creativo de la inteligencia consiste en aprender, destacaba esta semana en TEA el filósofo José Antonio Marina- es que la astronomía y la literatura están hermanadas por la imaginación.

Estos espacios imaginarios que llamamos islas en su condición legendaria y poética disfrutan en la realidad de cierta licencia para reinventarse. Por eso decimos que César Manrique inventó Lanzarote, aun cuando existía antes de que él la habitara o que Saramago se dejara hipnotizar por el encanto de los volcanes. Cada isla de las nuestras tiene su misterio y su mito. La Gomera, ¿por qué Colón? Tenerife es la de Humboldt… y así todas. Pero, sin duda, La Palma es la isla de los escritores y los astrónomos, la isla de la imaginación. Hasta allí fueron Günter Grass, Hawking y Vargas Llosa, e, indirectamente, esa misma afinidad le lleva hasta la hipótesis de tener hijos adoptivos de la talla de Truman Capote.

Incomprensiblemente, el minucioso Julio Verne se olvidó de ella -de La Palma-, en su ya centenaria novela Agencia Thompson y Cia, en buena parte localizada en Canarias. Las cavilaciones sobre esa cavidad que nos quita el sueño -los 12 niños futbolistas atrapados con su entrenador en la cueva tailandesa de Tham Luang- me llevaron, y no sin venir a cuento, hasta las páginas contrariadas de Verne sobre un supuesto archipiélago hostil de nuestro mismo nombre que desprende del suelo fumarolas de azufre y gas carbónico, como restos de la destruida Atlántida, y cuyos moradores viven en cuevas dando idea de su estado salvaje. El incomparable Verne -o el demenciado hijo que retocó tras su muerte algunos de sus manuscritos dejó muestras de una sembrada imaginación en todas las direcciones. Quizá por ello, para el propósito de estas líneas, salté de su misión a la Luna a aquel otro Viaje al centro de la Tierra, con los niños de Tham Luang reeditándonos la zozobra con que vivimos el rescate de aquellos 33 mineros chilenos de Acatama sepultados en 2010, uno a uno, dentro de una cápsula. Uno de ellos ha dado ánimos a los pequeños héroes de este Mundial sin proezas. El físico Elon Musk , fundador de Tesla, ha puesto a sus ingenieros a diseñar contra reloj métodos de escape, entre ellos un tubo de nailon que, una vez inflado con aire, actuaría como un castillo hinchable. Dios quiera que la imaginación los salve.

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El disgustado voto de Pedro Quevedo

Mucho antes de que el PSOE hiciera planes de viabilidad en el poder, cuando era un partido menguante en las encuestas que pugnaba por hacerse visible y levantar cabeza, las islas eran un buen lugar para tomar distancia de los problemas del Estado y la crisis del bipartidismo. Sánchez y Ábalos frecuentaban Canarias. El actual presidente, bien amistado con algunos dirigentes locales que le fueron leales cuando Susana Díaz lo expulsó del paraíso, recorría los pueblos de Tenerife y se dejaba hacer selfies en la vía pública con una extraña sensación de querer pasar inadvertido en las ínsulas españas y al mismo tiempo reconquistar desde tan lejos el espacio político que el PSOE había perdido por las guerras tribales y el auge indiscutible de Ciudadanos. No era el caso de una cruzada oprobiosa que empezó en Canarias y acabó en el Pardo, pero sí, una vez más, la prueba de que las islas tienen un efecto estimulante en la política española. Son, históricamente, un punto de partida. Tanto vale para América como para la Moncloa.

Sánchez y Canarias tienen una buena relación sentimental. Aunque la plana mayor del Gobierno no lo refleje, ni este desencuentro por el 75% de bonificación para residentes sea el mejor aval. Ábalos tiene margen hasta el viernes.

El próximo Consejo de Ministros no será sobre Canarias, pero las islas (con Baleares, Ceuta y Melilla) protagonizan una suerte de conflicto político con el Estado, a causa de los billetes de avión y barco con la Península, lo que genera una lógica expectación ante lo que decida el Gabinete. Si Sánchez no cuida los gestos con Canarias se dejará llevar por ese tobogán que tantas veces ha desembocado en una confrontación social de Madrid con este archipiélago. La disensión jurídica sobre si cabe un decreto ley este viernes, que abarate de modo instantáneo el viaje al continente, tal como aguardaban 3,5 millones de potenciales beneficiarios, o si solo es posible un real decreto que retrase meses la medida y prolongue torpemente el contencioso, parece una trampa. Vista la diligencia para renovar el consejo de RTVE, la clase política local se pregunta si nos toman por ignorantes.

Al PSOE canario le ha cogido desprevenido esta papa caliente. El secretario general en las islas, Ángel Víctor Torres, alertaba ayer en Ferraz a su secretario de Organización, el compañero ministro de Fomento, de los riesgos de tratar a la ligera a los canarios, siempre aprensivos ante la menor muestra de insensibilidad. No es asunto de leguleyos, sino de juristas, y en la Abogacía del Estado sobran de los mejores para que el ministro no ponga al PSC en un brete desagradable con votantes de las islas. ¡Por una cuestión de tres meses, este sofocón! Antes de que el ministro tenga el suyo, ya circulan informes de expertos, como viene informando DIARIO DE AVISOS, que autorizan la aplicación de un decreto ley para salir de este bucle del descuento del desencuentro.

La trastienda de gobernar son las menudencias que acaban convirtiéndose en menudos problemas. ¿Quién iba a decir a Sánchez que, a la vuelta de apenas un mes en la Moncloa, iba a indisponerse con los canarios -no con los partidos, sino con los ciudadanos de a pie que estaban pendientes de viajar a la Península en las vacaciones de verano- por un quítame allá un decreto ley? Y que por la misma razón iba a romperse el cántaro con Nueva Canarias, cuyo disgustado Pedro Quevedo no es ya el voto 176, sino el 85. No está el Gobierno para perder ni un escaño, oiga.

 
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El cuento del descuento dentro de seis meses

Bastaría con asomarse al mapa (el de verdad, no al recuadro debajo de Baleares) y comprobar la distancia entre las islas y la Península para evitar incidir en la herida, en la distancia. El descuento de residentes es un aval que Ábalos tira por tierra llevado de la tentación de culpar a los predecesores, ese acto reflejo. Es posible que Montoro, perro viejo y trapecista, ingeniara una añagaza para aplazar en el tiempo la bonificación: si no es hoy, es mañana, incluso pasado mañana. Pero habría enfrentado un clamor como el de ahora, que es la ira congénita de estas islas -que a menudo recuerdo-, por la que este pueblo salta hecho un basilisco cuando nos toman el pelo en Madrid. Montoro habría dictado un decreto ley o un descrédito ley en su contra. Rajoy no habría tenido otra alternativa. Y Soraya Sáenz de Santamaría, la eficaz interlocutora de Clavijo y Román, habría reconducido el conflicto en un abrir y cerrar de ojos. El 75% estaría en vigor de inmediato, tras la pertinente ida y venida a la Moncloa de Asier, y alguna que otra cita nocturna de Pedro Quevedo y el ministro de Hacienda, como las que tuvieron en los días más negros del voto 176. Pero esto, esto de ahora, nunca habría sucedido. Esto no. Ábalos mete la pata hasta el corvejón.

Cuando sonó el teléfono y me llamó el jueves el director de Comunicación del ministro de Fomento, José Luis Ábalos, para regañarme por el titular del DIARIO esa mañana (Fomento abre un conflicto entre Canarias y Madrid al retrasar a 2019 el descuento de residentes), supuse que era una broma. El agitado portavoz de prensa reprendía al periódico, al periodista y al director por la ingratitud de la portada (la foto del ministro junto al titular citado) y la crítica del medio, que en esa misma edición insertó un Jaque mate (sucinto editorial), a su vez titulado Un maltrato inmerecido a Canarias. Huelgan los detalles de mi reacción y la posterior enmienda del dircom de Fomento (pese a todo, buena gente) destensando el clima de su debut destemplado con esta casa tras perder los nervios con la primera de un modesto periódico de provincias (fundado en 1890) y hasta tal punto influyente para todo un Gobierno de la nación. “Durarán poco en el poder con esa capacidad de encaje”, ironicé a posta, y le sentó mal. El síndrome del Gobierno de Sánchez (que aquí asocié a Kennedy y, al parecer, se finge deudor de Obama) es acertar en los golpes de efecto y evitar en lo posible meteduras de pata. Esta ha sido una soberana metedura de pata y el ministro no ha hecho sino pagar las consecuencias de una novatada, que va en la nómina del cargo. A jinete novato, caballo sin vicios. Hijo de torero, Ábalos sabe de malas cornadas. Que nos eche un capote.

Lo que por estos lares repele (la genuina godada) es la falta de sensibilidad con los ítems de la geografía: el aislamiento, la insularidad, la distancia… Y el descuento de residentes (exceptuadas las lacras del hecho diferencial: tasa de pobreza y de paro, dependencia y salarios) equivale a un derecho de cercanía que nos asiste de siempre pero que hemos alcanzado ahora, en los años del trauma territorial español. Este periódico calificó, al día siguiente, de “jueves histórico” la confluencia en una misma jornada (29 de junio) de tres noticias de considerable calado para el presente y el porvenir de esta tierra: la lluvia de los Presupuestos Generales del Estado (2.100 millones consignados a las islas) y la vía libre en el Congreso de las dos leyes más importantes para Canarias, la reforma del Estatuto de Autonomía y el nuevo REF en sus respectivas ponencias. Leyes que restablecen derechos que se remontan a vísperas de la guerra civil y a los Reyes Católicos, y cuya moderna revisión permanecía guardada en la gaveta más de veinte años.

Otros medios pasaron por alto esta alineación de planetas. Lo cierto es que en ese contexto de fiesta presupuestaria para las islas (jamás gozaron de semejante trato en las cuentas del Estado, una vez desvinculado el REF de la financiación) y de celebración por el desbloqueo de las dos leyes capitales, se produjo la interpelación de la diputada Ana Oramas y el jarro de agua fría de un ministro sin rodaje.

Ministros desentendidos de Canarias que nos despachaban con desaire, siempre los hubo del PSOE y el PP. Pedro Solbes no se cortaba un pelo negándonos la mayor, la existencia de un REF propio. Otros, como Abel Caballero y Enrique Barón le discutieron a La Gomera el derecho a un aeropuerto. Solchaga no secundaba a Saavedra en sus desvelos sobre un modelo económico especial. Aznar daba largas cuando tuvo mayoría absoluta y Rajoy, que ha sido el presidente más informado sobre Canarias, no dudó en cargarse los convenios y el plan de empleo bajo las restricciones de la crisis. Zapatero nos ninguneó hasta que, necesitado de CC, infló el globo del Plan Canarias -que era un documento concienzudo- y luego lo pinchó. González ya narramos aquí que nos amenazó con el artículo 155 por un desacuerdo arancelario. Suárez nos contentó con miles de millones cuando Cubillo apremiaba y el Sáhara dejó de ser español, pero, en una godada memorable, un día desmereció las primeras inversiones en telescopios desviándolas a carreteras por razones de “utilidad”. Aquella vez un joven profesor de Física rompió el protocolo y afeó la conducta al presidente. En Suárez hizo efecto la invectiva de Francisco Sánchez cuando nuestros cielos no se habían ganado aún ni uno solo de los EMI de María Rozman. El dinero fue para los telescopios y no para las carreteras gracias a Sánchez.

Ahora nos está faltando el Sánchez que salga al rescate del acuerdo entre Román Rodríguez y Mariano Rajoy para que los canarios viajemos a la Península con el 75 por ciento de descuento. Un tributo de cercanía que es la mejor réplica histórica a aquel tributo de sangre instaurado en el siglo XVIII, mediante el cual la Corona obligaba a emigrar a América a cinco familias canarias por cada cien toneladas de mercancías de los barcos que hicieran escala en las islas. Y no para dentro de seis meses ni para tres, cuando un decreto ley lo solucionaría de inmediato. Ábalos no tiene la culpa del ardid de Montoro, pero sí de pretender hacernos comulgar con ruedas de molino. El Gobierno de Sánchez ahora tiene que gobernar, salir del estado de ilapso, y husmear la tufarada, por ejemplo, de este cabreo de pueblo. Es un problema de días, no de meses, para un Gobierno de gestos, en tiempo de descuento.

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Merkel, almogrote y jugo de naranja

La conversación de pasillo entre Merkel y Sánchez, en un aparte de la minicumbre europea de la inmigración, versó sobre La Gomera. Pocos recuerdan que cuando Canarias puso un pie en Europa, con aquella adhesión fifty-fifty de los años 80, la isla colombina pasaba por ser la más desasistida del archipiélago, y tenía razones objetivas para considerarse tautológicamente la más aislada. Recuerdo el caso de la niña Bárbara Paz Cabrera, una bebé de once meses, que murió de madrugada al estar suspendido el servicio del ferry, que era el método exclusivo de La Gomera de comunicarse con el mundo exterior. La única isla que no tenía aeropuerto tenía todas las cartas para que Europa se compadeciera y pusiera dinero. Aquella noche de marzo de 1983, la pequeña Bárbara aguardaba un helicóptero en una improvisada pista para ser evacuada a Tenerife. En el territorio vallado por el mar y sin aeródromo vivían 20.000 almas dejadas de la mano de Dios. Y Europa promovió uno de los primeros planes de desarrollo específico para un territorio alejado, cuando no existían las regiones ultraperiféricas que ahora se reúnen en Bruselas por los recortes del Posei.

Merkel y Sánchez se han saludado en la antesala de una rueda de prensa para dar cuenta de la crisis migratoria (que es la crisis de Europa y la crisis de nuestra sociedad globalizada y deshumanizada) y han hablado de La Gomera, como de una arcadia compartida. Los dos son fans del mismo peñasco.

En su Viaje a las Islas Canarias, Juan Cruz, que rendía homenaje al Cuaderno de godo de Ignacio Aldecoa. (se cumplen 60 años de su edición), recrea una escena genial de Merkel haciendo de goda, en el sentido coloquial de la palabra, pues a la canciller no se le ocurre otra cosa que mezclar almogrote con jugo de naranja en un alto en el camino. La política europea es un zumo de naranja con almogrote, donde los socios de la Unión no concuerdan ni hablan el mismo idioma, ni antes con la crisis económica, ni ahora con la crisis migratoria. Pero el idioma esta vez salva a España de un ridículo consuetudinario, cuando a nuestros presidentes se les atragantaba el inglés, unos por no saberlo, como Zapatero, y otros por chapurrearlo de mala manera como Aznar. Este Pedro Sánchez bilingüe está mereciendo por ello el elogio de la prensa, que no escatima palos ni zanahorias para el debutante, ya con aciertos y errores en tan corto espacio de tiempo. En inglés le dijo Merkel al verdugo de su amigo Rajoy lo que le entusiasma La Gomera, verdadero refugio de senderistas desde la década de los sesenta, en que fue una especie de Taylor Camp, el paraíso hawaiano de los hippies nudistas y porreros, y Elfidio Alonso escribió Con los dedos en la boca a propósito de las comunas libertarias que recalaban en los dominios ancestrales donde los barrancos inspiraron -hablando de lenguas- una jerga silbada propia de espías anacoretas celosos de su virginidad.

Merkel eligió su isla como hacen las celebridades donde evadirse y desconectar. Cuando tiene una crisis de Gobierno, busca La Gomera y se echa a andar. Así que pronto la volveremos a ver por aquí, con la que está lloviendo en su Gobierno de coalición por el problema migratorio desde que ese tal Salvini, ministro italiano de Interior, niega el pan y la sal a los barcos solidarios y les anima con estentórea xenofobia: “Llevaos a toda la carga humana a España”. La última vez que vino, Merkel se encontró un atasco en la autopista del sur y tuvieron que abrirle paso con las sirenas policiales. Quién sabe, si se cumplen los pronósticos y coge al piolet y al marido y se escapa a La Gomera, si va y la sorprende una oleada de cayucos.

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El mapa Saavedra

La baja cualificación intelectual de nuestros dirigentes es patológica en un oficio que premia la osadía, incluso la jeta, la piel dura y una naturaleza de piedra para proferir y encajar infamias. Jerónimo Saavedra ha vuelto a la vida normal, al mismo tiempo que Rajoy regresa a Santa Pola, pero se nos hace inconcebible la retirada del melómano con más oído político que ha tenido esta tierra en medio siglo. Como un actor principal, que en la última escena, cuando baja el telón, el teatro permanece a la espera de que reaparezca. Algunas muestras de esa incredulidad no han faltado tras cesar como diputado del común a la misma hora que Sánchez se hacía con el Gobierno en Madrid. ¿Por qué nos cuesta admitir que el soltero socialista que parió la autonomía en los primeros años 80 dice adiós a la edad de 82 y que ha caído el telón y han de apagarse las luces del teatro? Contra toda lógica me dijo el propio Saavedra que seguía haciendo planes de futuro. “Vivimos con ese sentido del humor”, así lo llamó.

Los más saavedristas velan armas, acatan la tregua y confían en que se den las circunstancias para su retorno. ¿Un líder octogenario en la política española? Canarias, como la República Dominicana, gobernada en tiempos por un nonagenario Joaquín Balaguer (que Vargas Llosa, nuestro huésped en La Palma, retrató en La fiesta del chivo), es una sociedad que envejece y que, de natural, se presta a tener gobernantes longevos que nunca tiran la toalla. Como era el caso de Giulio Andreotti en Italia, que “el poder desgasta, sobre todo cuando no se tiene”. Saavedra, octogenario, da dos vueltas y media a cualquier pipiolo de su partido sin ninguna fatuidad por su parte, sin alardear de haber fundado las instituciones actuales o de haber sido presidente y ministro dos veces, y diputado constituyente y de haber negociado con Suárez el Estatuto de los Trabajadores. Todo ese equipaje de la memoria de Suresnes, el congreso del PSOE que eligió secretario general a Felipe González (Isidoro) en el 74 con Franco en las postrimerías y el acicate de la Revolución de los Claveles en Portugal. Saavedra nació con una flor; ese día el abogado tinerfeño José Arocena, del que he hablado otras veces y de su voz portentosa, propuso en alto a Saavedra secretario de la mesa y lo sentó junto a la plana mayor, como le vemos en la foto histórica girando la cabeza para mirar al orador, que es Francois Miterrand. Los tiempos en que el PSOE miraba con recelo al PCE de Carrillo, como ahora al Podemos de Iglesias…, con los postulados que ahora guarda bajo llave: republicano, marxista y partidario del derecho de autodeterminación de las nacionalidades históricas.

Con casi medio siglo de socialismo militante, Saavedra siempre ha estado por encima de la media en las islas. Traía una formación europea, de Colonia, Trieste y Florencia, y una deformación profesional: todo lo miraba bajo la óptica de un político paciente e imperecedero. Si fue encadenando puestos de alta responsabilidad se debió a una lógica tácita de meritocracia que estaba fuera de discusión. En la izquierda, se respetaban los galones de Saavedra, como los de José Carlos Mauricio y otros líderes menos visibles que ejercían una clara influencia en la disolución de la dictadura… Recuerdo, en los círculos más opacos, al abogado Carlos Suárez, el Látigo Negro.

Saavedra era el mascarón de proa del PSOE en las islas, cuando a ese partido no le faltaban figuras y cabezas bien amuebladas, como Juan Rodríguez Doreste. Ahora , por eso, lo suponen disponible por más que haya depuesto las armas y entregado sus dominios territoriales en el partido. Este patriarca del socialismo de las islas le hace buena falta a Pedro Sánchez, que ha hecho un gobierno de estrellas, pero no de generaciones y se ha olvidado de Canarias.

¿En qué estará pensando Jeronimo Saavedra, la cabeza que no ha hecho otra cosa en más de cuatro décadas? No tenemos que tirar de Churchill para buscarle los arrestos al de Vegueta. “Por Saavedra no pasa el tiempo”, decía el poeta y su asesor Manolo Padorno, que inventó un adverbio para el político más flemático y culto en la síntesis del aplatanamiento insular: jerónimamente. Jerónimo ha sido un buen tótem canario. Como lo fueron y son, cada uno en lo suyo, Cesar Manrique, Antonio González, Chirino o Millares, Blas Cabrera y Cristiano de Vera, Juan Marichal o Juan Negrín. Saavedra y Negrín habrían formado un tándem de mucho cuidado. Es completamente incierto que las islas no hayan dado talentos de exportación. Cuando aquí alguien ha querido se ha trasplantado en Madrid como esa pareja de dragos de Icod donados al Senado esta semana, ha fundado una ciudad en otro continente o, de un salto, se ha mudado a la corte del zar. Toda esa historia redicha pero mal digerida. Es una majadería eso del canario acomplejado que se quedó en la isla por timorato y miedo a triunfar como Kraus, o como hoy Celso Albelo. Saavedra era un Miterrand metido en la jaula, pero era mundano y solicitado en la Villa y Corte. Ya dije que ayudó a constituir este país, esta democracia, con sus coetáneos en las Cortes de Suárez, González, Fraga y Carrillo. Lo llamó Felipe y fue ministro de tacón, negociaba con Pujol y lo habría hecho ahora con Torra o el sursuncorda exiliado en Berlín. “Vengo a entrevistar al Miterrand canario”, me dijo una vez el corresponsal de Le Monde en el Mencey. Lo que mejor describe a este canario masón y desprejuiciado es su libertad de pensamiento, su criterio de demarcación, como diría Popper, su filósofo de cabecera. De ese modo fui testigo cuando refutó a Alfonso Guerra. Así ha envejecido bien, sin dar señales de acabamiento, pues ya decía Caballero Bonald que “envejecer alarga la vida”. Todos quisiéramos en Canarias imitar la indolencia y vejez de Saavedra, saber que el tren nos espera dos veces hasta vernos subir. Ser canario y saltar las alambradas si nos da la gana y no arrepentirnos de no hacerlo. Algunos intelectuales como Juan Manuel García Ramos parecen vacunados de ese dilema, hechos a sí mismos sin salir del laberinto. Otros fueron al encuentro de las culturas del mundo, saltaron el mar de los poetas (esa valla), gente como Juan Cruz o Juan Fernando López Aguilar. El canario que resume toda esta contemporaneidad y vaivén en las islas se llama Jerónimo Saavedra, faustiano, heterodoxo, pero no heterosexual, que es toda una isla propia en la política del archipiélago, una parte inexorable de ese mapa.

 

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La huella canaria de Trump

Cada la circunstancia del viaje de los reyes a Estados Unidos para ver a Trump en la Casa Blanca, se ha orquestado una inesperada reivindicación de los orígenes isleños de Luisiana y San Antonio de Texas, estos últimos de mayor calibre. La componenda histórica del tercer centenario de esos vínculos, una efeméride metida con calzador, no nos trae sin cuidado, puesto que nunca está de más poner al descubierto el pedigrí si conviene a los intereses comerciales y culturales de las dos orillas.

La coartada canaria del primer presidio franciscano de la capital de Bexar en Texas y su paralelo episodio de Nueva Orleans han permitido conformar un programa de actos consecuentes con el calado de tres siglos de hermanamiento hispano-americano. En estados Unidos no tienen memoria de España, ni saben dónde quedan las Islas Canarias, salvo excepciones como las de Kennedy, que, por lo visto, lo supo de niño jugando con un globo terráqueo sobre la mesa del despacho de su padre, o Barack Obama, que dio muestras de estar al corriente cuando lo entrevistó la paisana María Rozman. De resto, Trump debe de pensar que este es un archipiélago de las Antillas, unos islotes de Cuba, sobre lo cual tampoco le apetece entrar en detalles entre hamburguesas y cocacolas pegado a la tele y tuiteando sin parar. El caso es que Canarias se le ha metido a los yanquis por una rendija imprevista estos días de excursión de los reyes, solícitos con Clavijo y los descendientes de isleños mientras recorrían los vestigios de la presencia de aquellos emigrantes osados que en el siglo XVIII se jugaron el tipo en mitad del desierto para levantar los cimientos de futuras ciudades prósperas de la primera potencia del mundo que estaba aún por hacerse. Y este desescombro de las raíces de una decena de familias que fundaron San Antonio de Texas, canalizaron los ríos, construyeron viviendas, constituyeron su Cabildo y pusieron a un conejero al frente, ha supuesto una reconfortante defensa de la memoria de estas islas en aquel país que se olvidó de nosotros como del resto del mundo.

Coincide la celebración de la gesta de nuestros colonos, que zarparon de Santa Cruz en marzo de 1730 (y fundaron San Antonio un año después, lo que significa que faltaban unos años para redondear la efeméride) con un repunte de la inmigración por estas tierras, en medio del reciente cambio de Gobierno. La prensa nacional ha querido refrescar la memoria de los españoles aturdidos con la ola de emigrantes que puede regresar a nuestras costas, y un buen ejemplo fueron los barcos fantasmas de las islas hacia América. De esa diáspora somos deudores, tanto de Venezuela como de Cuba y de Argentina, Uruguay y otros destinos con los que guardamos parentesco en aquel continente. Uno recorre América y desempolva a cada paso un origen canario, un monolito con los nombres de los canarios que fundaron una ciudad, como vi en Montevideo, o una catedral como la de San Antonio de Texas, con la imagen de la Virgen de Candelaria, a la que accedes como si estuvieras en casa en compañía de don Emeterio Teobaldo Padrón, que consiguió antes de morir que pusieran a la plaza el nombre de la tierra de sus ancestros, islas Canarias.
Porque mucho antes de la emigración clandestina, hubo un éxodo fomentado desde la Corona, mediante un tributo en sangre, que suponía la obligación de poblar América con cinco familias canarias por cada cien toneladas de mercancía que llevaran los barcos que se hicieran escala aquí. Y, entre otras cosas, así nacieron los Estados Unidos, con la alícuota parte de estos peñascos. Pero eso a Trump le traerá sin cuidado.

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